Стихи участников конкурса «Посадская лира»

Стихи участников конкурса «Посадская лира» - 2021
Основные призы
Приз «Памяти Анатолия Чикова» – за яркость и образность поэтического слова.
Елена Есина (г. Хотьково)
***
Так, постепенно, врастаю в камни,
И с каждым шагом, и с каждым вздохом…
Я стану городом. И часами.
И колокольней. Мостом. Неплохо.
Всё лучше, право, чем ждать исхода,
Метаться, маяться, провожая
В ночи составы и проходы.
И самолёты без сна считая.
Врастаю в стены. В асфальт врастаю…
Частицей щебня… На бездорожье
И незаметно, что я - чужая.
Но стану местной, своей. До дрожи
Врастаю - в небо… но как же больно…
Не я, а город в меня врастает…
Мостом, проулками, колокольней…
Шумит пролеском. Чихает - маем.
И тычет в щеки цветки акций.
И шепчет, шепчет мне еле слышно
Что очень хочет со мной остаться,
До каждой улицы… Каждой крыши.
«Памяти Владимира Сосина» – за верность поэтическим традициям.
Валерий Тёркин (г. Сергиев Посад)
Русь моя
Русь моя тиха и безмятежна,
Бесшабашной удали полна.
Для очей восторженных – безбрежна,
Для души – такая глубина!..
Не чужой тебе, не постоялец,
Ревностно хранила столько лет!
Манит сквозь заснеженные дали,
Уходящий в детство, санный след.
Ты мне подарила звон покосов,
Скромный быт крестьянский – без затей.
Пчёл жужжанье в травах-медоносах,
Величавый вид монастырей.
Часто колесил я по ухабам,
Вспенивая глинистую хлябь.
Помогал в колхозах местным бабам
Убирать картошку на полях.
Донесётся эхом отдалённым
Стук бадей и плошек у крыльца.
Вижу в силуэте утомлённом,
С дойки приходящего отца.
Прошлых дней воспоминанья святы!
В городской среде другой уклад.
Но я помню стойкий запах мяты
И в цветах сирени палисад.
Я обласкан летними кострами,
Шелестом берёзовых ветвей.
Русь моя, омытая слезами,
В колокольном голосе церквей.
«Памяти Владимира Смолдырева» – за новаторство.
Елена Бондаренко
(г. Сергиев Посад)
***
Кто я?
Призрак во мраке
Безмолвных ночей?
Между строк
Обозначенный символ?
Я не твой,
Я не свой.
Я – другой,
Я – ничей.
Я забыл,
Что такое – красиво.
Я предательством сыт,
Болью опустошён.
Я ни к слову,
Ни к месту,
Ни к чёрту.
Ты пойми:
Кто однажды
Надежды лишён,
Тот – скиталец,
Таких ведь – без счёту.
Одиночества доля
Меня не страшит.
Сторонюсь
Пешеходов дорогой.
Кто я?
Скульптор,
Стирающий
В крошку гранит,
Чтоб гулять
По душе босоногой?
Мне открыты дороги.
И ждут впереди
Быстрокрылые,
Знойные ветры.
Кто я есть?
Тот ли самый,
С кем стоит пройти
Без числа,
Без тоски
Километры?